Malditos Boquenses

Lunes, 8am. Me dirijo a la facultad, con el ánimo desecho. No solo por el hecho de ser el lunes, y tan temprano, lo cual de por sí es lo suficientemente deprimente. Sino que, como buen futbolero, los resultados de mi equipo condicionan el comienzo de la semana, especialmente los primeros momentos. Podría decirse que esa especie de memoria selectiva es una consecuencia lógica de mi condición de veneno sanlorencista, ya que sino viviría en un perpetuo mal humor (bueno, tal vez lo tenga de todos modos). La cuestíón es que voy a cursar Derecho Comercial a esa hora (materia entretenida si las hay como para empezar la semana). Pero como tenemos un profesor muy histriónico, de la hora y media que dura la hora cátedra, hora veinticinco se van entre comentarios futbolísticos, la historia del básquet marplatense, o anécdotas académicas de lo más variado. del Derecho Comercial, sólo el nombre. Y entre los comentarios deportivos, no podía pasar desapercibido el 7 a 1. Al profesor se le ocurre preguntar quién era hincha de San Lorenzo, y no se si movido por mi naturaleza masoquista, o por algún programa de El Aguante que me fermentó, levanté mi solitaria mano por encima del mar de lagañas de la mañana. Automáticamente, me vi sumergido en una andanada de cargadas, que tuvo su pico máximo en el minuto a minuto de la facultad, cuando una manifestación que pasaba frente a la Municipalidad lanzó una bomba de estruendo, y el profesor (curiosa mezcla de Laiseca con Caparrós, matizado con James III) acotó: "se acaba de suicidar el otro hincha de San Lorenzo". Moraleja: aplicando esa máxima de las nuevas generaciones, para las cuales sólo se existe cuando se aparece en televisión, un papelón deportivo queda homologado cuando la cargada llega hasta los recintos académicos.

Aliento fresco

la verdad es que ir al dentista es toda una aventura. Reconozco que debería ir más seguido, especialmente por la asiduidad con que iba de chico a tratarme los dientes torcidos 8siempre me sorprendió como en diez minutos ajustando un aparato de dientes podían hacer más plata que un obrero durante una jornada). Lo venía posponiendo indefinidamente durante más tiempo del debido, pero los dientes amarronados por las cantidades industriales de café y cigarrillos terminaron de convencerme. por supuesto, la espera fue larga. No conozco a nadie quye haya ido alguna vez al dentista, y lo atendieran de inmediato. Es como un purgatorio la sala de espera. Como si lo retuvieran a uno para que los miedos y tensiones se sedimentaran, así cuando pasa al consultorio, se encuentra debidamente resignado. Tampoco conozco ningún consultorio con revistas medianamente actualizadas: deben tener un tiempo prudencial para que se asienten, casi como los pacientes. Por supuesto, el elemento que termina de cerrar esta trilogía clase b es la música funcional, tan espantosamente melosa com siempre, recordándonos que el mal gusto acecha a la vuelta de la esquina, y que ese refugio de colores pastel y secretaria de sonrisa colagenada es sólo una cagada de mosca en el medio del mar (Bukowski). Acorralado en mi sillón por el tema "la tortura" de Shakira-Sanz (no se si su título es por la historia acerca de la cual trata la canción, o por el efecto que producira en su escucha) decio cobrar valor y tomar una de las revistas que esperan en la msita ratona, expectantes, con esa mirada de prostituta vieja, mezcla de súplica y orgullo. Me decido por una tapa desde la cual dos torteros gloriosos me hablan de las bondades del verano, mientras afuera una señora pasa tapándose los pocos espacios libres de su cara con una bufanda. de repente me encuentro con una serie de entrevistas a "famosos del ambiente" (¿?), con el inefable ping pong de preguntas, entre las cuales se encuentra la tristemente clásica "¿qué libro te llevarías a una isla desierta?". La verdad es que nunca había reparado en lo estúpido de la pregunta, pero ayudado por mi aburrimiento, sumado al sopor enfermizo que me producía un calefactor catalítico al máximo de su capacidad, comencé a divagar inocuamente. Es básicamente idiota la pregunta. No creo que nadie en medio de una isla desierta siquiera repare en llevarse un lubro. Primero, porque nadie en su sano juicio emprende un viaje pensando que va a quedar varado en medio del océano, y segundo, porque cuando estés muerto de hambre (una especia de "Lost" bananero), cubierto de mugre y mal dormido, dudo que te pongas a leer un libro. Nadie tiene semejantes cualidades de asceta, y menos que menos, los "¿artistas?" de esa clase de revistas. Pero si le otorgamos un manto de piedad, más graciosa aún resulta la respuesta, que generalmente proviene de algún nóvelk famoso con aires de grandeza, que para no quedar pegado a las propagandas de javón en polvo con las cuales nos ametralla en cada comida, decide demostrar que lo de él no es sólo el blanco perfecto (¿a quién le importa?), sino que también tiene inquietudes. Así es como nos encontramos con respuestas tan pretenciosas como "El quijote", "El nombre de la Rosa", o más inocentemente, "El principito". Ahora, la verdad: alguien se toma tan en serio ese maldito libro, o soy la única persona que no llega a apreciar su supuesta belleza poética? Porque, la verdad, ni siquiera viendo la película me resulta un libro atractivo. O será que como Saint-Exupèry vivió en Argentina "queda bien" nombrarlo? Realmente no lo entiendo. Además, si tuviera que elegir un libro, cualquier persona medianamente razonable elegiría algún manual de superviviencia, o en su defecto, "Cómo morir indoloramente" (qué, nadie lo escribió todavía?). En medio de todo este razonamiento absolutamente intrascendente, una voz carrasposa pronuncia mi nombre y me saca del trance (zomba) en el que estaba sumergido. Mirándole las piernas estóicas a la secretaria veterana mientras me acompañaba al consultorio, entendí cuál era la función fundamental que cumplían esas revistas: producir un hartazgo tan grande que permita a uno armarse del valor suficiente para pagar una módica suma para sufrir.

El Pan de cada día

Todavía tengo las ideas desordenadas en la cabeza después de haber visto a Spinetta ayer por la noche. supongo que esa es la motivación general de un artista: la de generar inquietudes en quienes lo siguen. por dónde empezar es la cuestión. Es la primera vez que lo veo actuar en el Auditorium, y si bien es cierto eso de estar todo un recital sin poder prender un cigarrillo, por otro lado, se compensa con confort y puesta en escena. Un juego de luces caleidoscópicas, mezcla de Primal Scream con Velvet Underground le daban el marco perfecto a los sonidos que surgían desde el escenario (si bien al principio no era demasiado pulido).
la lista estuve marcada principalmente por "Pan", su último disco, y casi una declaración de principios a su edad, matizado por temas de todas sus épocas: desde Durazno sangrante, Un viento Celeste, y Laura va, hasta El enemigo, y Viviendo sin tu amor. merece una mención especial la versióm de Las cosas tienen movimiento, y el cuelgue de Dale luz al Instante (uno de los mejores temas de la úlyima placa).

Sobre la banda qué se puede decir. Si tocan con Luis Alberto por algo debe ser. Quedó en claro el minimalismo solidario de Verdinelli en batería, y confirmado el talento de Cardone en teclados (incluso hubo un instrumental promediando el recital, todo un espaldarazo por parte de Spinetta), uno de los mejores de la escena actual, junto con Andres Beewsaert (gusto propio). Quien sí merece una mención es Neri Nicotra, la bajista. Probablemente por ser el instrumento que intento tocar, y el sonido que amo, es a quien más le presté atención. Puso su talento al servicio de la banda, y no pifió una nota en toda la noche, aportando ese sonido gordo, jazzero, que tan bien le queda a esas canciones (si es que no es una falta de respeto llamarlas así). Ayudada, también es cierto, por su presencia magnética en el escenario, seductora, inquietante y encantadoramente perturbadora.

La banda tocó durante dos horas increíblemente llevaderas, quedemuestran la vigencia que tiene como artista el "Flaco", quien marcó con sus comentarios el tempo del recital. Cuando todo se ponía demasiado solemne, surgían comentarios oportunos acerca de fugazzetas o lo que fuere (del mismo modo que todavía sigue marcando con el talón el tempo de las canciones). Quizás eso sea tema de otro posteo. Me refiero a la relación del artista con su público, si la gente que lo sigue realmente lo entiende, y es quien le gustaría que lo siga. Digo esto porque un gran porcentaje de gente era esa mezcla bastante odiosa de snobs palermitanos con seguidores obsecuentes, complacientes 100%, que desentonaban bastante en un recital que se prestaba más para la sonrisa cómplice que para el grito desbocado o la foto a repetición con celular (por favor, déjenlos para los recitales de Cerati). De todos modos, lo que queda en claro es que siempre es necesaria una cuota de belleza en medio del pantano diario para poder seguir. Y la fórmula exquisita, como un alquimista de los sonidos, la tiene Luis Alberto Spinetta.

Sí las soporto

Imposible no enamorarse a simple vista de alguna de las bellezas spinetteanas de No Lo Soporto. La clase de chica que dan ganas de respirar el perfume de su pelo, mientras apoya su cabeza contra tu pecho, y le decís que todo va a salir bien. Rodeados del desprecio que escupe el mundo. Con esos trajecitos de colores me recuerdan a las Chicas Superpoderosas, en su época iniciática y naïf, no cuando infestaron toda cartuchera habida y por haber. ¿Serán las Sleatter-Kinney argentinas?

P.D.: no tiene nada que ver con nada, pero el cantante de My Chemical Romance, no se parece a Billy Corgan, pero sin talento, y con una borrachera imposible?

Argentina está fuera del Mundial. Personal es nuestra forma de alentarla

No quería dejar que termine el día sin postear algo acerca del partido e hoy, a pesar del vacío que tengo en este momento, como buen enfermo del fobal. la verdad es que, por supuesto que estoy mal, y me hubiera encantado ganarle a los alemanes en su cara. Pero en estas situaciones me gusta siempre verle el lado positivo. Es entonces cuando rescato que es la mejor imágen que deja un equipo argentino desde Italia ´90, con el vendedor de slips en el arco, y con la mejor producción furbolística que le vi a un equipo argentino alguna vez, con ese meorable 6-0 grabado a fuego en la retina de todos (y no me vengan con que Serbia no es medida, porque en la clasificación europea dejó afuera grandes equipos con más tradición). Queda también, de ese mismo partido, el mejor gol colectivo que le vi hacer a un seleccionado en cualquier torneo (para citar a la famosa filósofa Moria Casán, en el momento que Cambiasso hizo el gol, tuve un orgasmo futbolístico). Queda, por sobre todas las cosas, la sensación indeleble que este era un verdadero EQUIPO. Quedamos afuera. Ya nos pasó otras tantas veces, y siempre volvimos. Pero no creo que haya que caer en el utilitarismo que seguramente aflorará en los próximos días, de esos mercaderes que aseguran que lo único importante es ganar. Mentira. De hecho, si aplicaramos esa filosofía en nuestra vida diaria, el 99% deberíamos suicidarnos. Queda una base fundamental que se consiguió a fuerza de un trabajo mesurado y a conciencia. Lo que debemos pensar ahora es en cómo capìtalizarlo. Y para lograrlo, la mejor salida parece ser la continuidad de su máximo artesano, el orfebre silencioso: José Pekerman.

Fabián Bielinsky

La verdad que me sorprendió mucho la noticia de la muerte de Bielinsky. Más aún porque ayer nomás, el lunes, lo había visto recibiendo premios en los Cóndor de Plata. La verdad es que es una pena haber perdido un director de semejante talento, con una visión tan clara de lo que quería comunicar. Como una especia de juan Rulfo del cine argentino, le sobró con dos películas para dejar en claro por donde pasaban sus inquietudes, y de paso dejar una huella latente en el ámbito local. Construyó una pequeña obra monolítica que tenía la contundencia de lo que se viene maserando durante años, potenciado aún más por la pasión de "hacer películas" (que lo llevó, entre otras cosas, a trabajar con los hermanos Coen).
Otro de sus grandes méritos fue haber logrado algo que los enfermos del cine reclamábamos hace rato, y que con Bielinsky, Burman y Szifron entre otros, lo fuimos consiguiendo: dejar en claro que las películas de calidad no son incompatibles con la masividad. La verdad es que ya estoy extrañando todas las películas que no llegó a hacer. Un minuto de plano fundido a negro, por favor.

Pisar el pasto

La verdad es que intento mantener al margen del blog los comentarios mundialistas, cosa especialmente complicada en este tiempo en que vemos a los jugadores en todos lados (Messi vendiendo yogurt!), pero supongo que es más fuerte ls esencia de jugador frustrado que hay en mí que cualquier atisbo de objetividad que intente mantener.
Supongo que en esta época siempre tenemos las mismas sensaciones encontradas. Por un lado está bueno, porque aunque sea durante un tiempo escaso existe un sentimiento de unión (aunque sea tan efímero como las participaciones de Argentina), pero no deja de ser menos cierto que mientras participemos del Mundial, cualquier otra noticia queda absolutamente de lado, situación que en más de una ocasión aprovechó el gobierno de turno (sería interesante investigar las noticias que se dan a conocer mientras se juegan los mundiales, y la poca repercusión que tienen). De todos modos, hoy a la cuatro de la tarde seré un idiota más sentado ante el cubo menos matemático, poniendo en juego sentimientos que me acercarán tanto a ricos como a pobres.

P.D.1: consejo para publicitarios: intenten evitar esas propagandas estilo neorrealismo italiano, que apuntan a los más sensiblero, porque cuando Argenmtina queda fuera del Mundial, lo único que generan es ganas de tirara por el hueco del ascensor el mismo televisor que ustedes nos vendieron.
P.D.2: aguante Trinidad y Tobago

Ataque sentimentaloide

la verdad es que nunca me había puesto a escribir pura y exclusivamente acerca de mi viejo. No se si por evitar amargarme o por simple vagancia, pero este fin de mes tal vez me haya agarrado particularmente melancólico.
Cuando uno lee entrevistas o mira alguna película encuentra distintas clases de respuestas acerca de la carencia de un ser verdaderamente querido. Así encontramos desde respuestas intelectuales ("extraño esas largas charlas acerca de literatura rusa del siglo XVIII"), pasando por la respuesta afectuosa-cursi (""sus cálidos abrazos"), hasta llegar a la cotidianeidad cruda ("su mal humor al levantarse de la siesta").
Supongo que lo que más extraño de mi viejo es su presencia. No es que haya tenido una mala relación, ni que sea un tipo puramente materialista. Sino que extraño simplemente su presencia, el hecho de que esté ahí, y de saber que está ahí, con todo lo que eso significa; lo que representa el hecho de contar con él, de tener esa seguridad que ya no está.
Creo que lamentablemente sólo tomamos conciencia de lo que significa alguien para nosotros cuando no está más, lo cual no quiere decir que no lo querramos cuando lo tenemos con nosotros, sino que mientras están, sólo en momentos muy fugaces entendemos loque representan, y cuando no están, su ausencia magnifica nuestro cariño, y nos golpea en la cara como el primer frío de la mañana.

C´est la vie

Recién termino de ver la final de la Champion League entre Barcelon y Arsenal, y la primer sensación que me queda es un dejo amargo en la boca. La verdad es que son dos de mis equipos de fútbol favoritos, así que cualquiera que fuera a ganar me quedaba bien, pero después de ver el partido, y considerando lo amarrete que fue el Barcelona con un hombre más, prefería que ganara Arsenal. Además, hubiera sido un premio para un equipo fabuloso de jugadores exquisitos que muy probablemente no vuelvan a estar juntos, como Bergkamp, Henry, Pirés, etc. Además, hubiera sido la frutilla del postre para un entrenador que trabaja a criterio y conciencia, cmo Arsene Wenger, un tipo que, no puedo evitarlo, me recuerda a Marcelo Bielsa, otro esteta del fútbol. Lamentablemente, esta vez los millones que compran talento vencieron a un equipo exquisito.

P.D.: muchos lo tildaron a Riquelme de pecho frío por haber errado el penal en la semifinal. Espero que esos mismos critiquen a Ronaldinho, que hoy fue un verdadero espectro que vagaba por la cancha, y que fue ampliamente superado en cuanto a rendimiento por Larsson e Iniesta.

Fucking parciales

Epoca de parciales. Tiempo que todo estudiante quiere evitar, y nunca puede (a menos que haya perdido esa condición). Si uno tiene la suerte de ser medianamente organizado, y va preparando con antelación los apuntes, mucho mejor. Sino, de todos modos terminará estudiando todo en los últimos dos días.
Cuando falta un tiempo prudencial para un parcial, uno empieza a sacar cuentas del tipo: "bueno, si estudio tres hojas de esta materia por día, dos de esta y cuatro de aquella, llego tranquilo". Proyecciones que uno nunca cumple, y termina inyectándose cafeína la noche anterior al parcial para poder llegar, al tiempo que pensamos: "bueno, si estudio un tomo de cada materia por hora llego tranquilo".
Otro momento terrible es la agonía previa al parcial, cuando uno está comiendo, mirando televisión, haciendo sus necesidades, todo mientars piensa: "soy un boludo, tendría que estar estudiando".
Personalmente, lo que más detesto es la noche previa al parcial, cuando intento prolongar lo más posible el momento de apagar la luz y tener que "dormir". Uno busca leer algo como para distenderse un poco, y en su desesperación termina encontrando apasionante un volante de tenedor libre (y leyendo hasta los teléfonos inútiles). Lo más feo es cuando finalmente uno apaga la luz, sabiendo que cuando despierte, necesariamente será paa repasar e ir a rendir el parcial. En mi caso, masoquista como soy, encontré un método, engañándome a mí mismo: pongo el despertador un par de horas antes de la hora real a la que tengo que despertarme, sólo para despabilarme un poco mientars pienso que tengo que levantarme, preparar el despertador a la hora señalada, y caer groggie sobre la almohada con la intención que el rato que falta sea eterno. Esa tal vez sea la cuestión más extraña que tengan los parciales: alterar el tiempo, instantes eternos y semanas efímeras.

Cuelgue filosófico (los bizcochitos estaban fermentados)

Alguna vez Ciaron escribió que un pesimista es "aquel que debe encontrar todos los días un estímulo para vivir". Pero en realidad, un pesimista en serio es aquel que se resigna a buscar un estímulo, entregándose al abandono de la vida, con la tenue esperanza de que algo lo ilumine, pero regodeándose en su certeza que eso no sucederá.

Copa Davis

Alguien se dio cuenta que el juez de silla de Argentina-Croacia era Daniel Link?

Fucking cumpleaños

28 de marzo, día de mi cumpleaños. Por supuesto, como corresponde a un fóbico social como yo, no me gusta festejarlo. Creo que desde que tenía 14 años que no lo hago. Supongo que eso responde a que siempre odié ser el centro de atención. Pero lo que más me molesta es que cualquier idiota que recién te conoce te saluda. Lo mismo pasa con el Día del Amigo: algo que debería estar reducido a una selecta casta de personas, termina desvirtuándose, y cualquier tipo que estuvo dos minutos en la parada del colectivo con vos te saluda. Hasta el chico que te trae la pizza lo hace. Supongo que esa banalización de algo supuestamente importante para la persona es lo que me fastidia.

Leo 

Sabina

realmente, después de haber visto al fin a Sabina en vivo, cualquier adjetivo que use va a ser escueto. Lo que sí puedo afirmar, es que debe ser de los pocos artistas iberoamericanos junto con Spinetta, cuyas letras soportan perfectamente la ausencia de la música y su traslado al papel, lo cual denota la calidad de las mismas (especialmente en un tiempo donde cualquier "músico" que utilice palabras de mas de tres sílabas en sus letras es considerado un poreta).
No descubro nada si digo que la música en sí de sus discos no es lo más representativo, pero ayer puide comprobar que, al menos en vivo, la austeridad musical funciona como un perfecto complemento de las letras, pootenciando su riqueza poética, matizado todo por el magnetismo que genera su persona en escena.
Gracias por este recital, y por recordarnos que mientras existan artistas honestos, seguirá existiendo la belleza en este planeta pasteurizado.

Memoria - 24 de Marzo

Referirme al Golpe que se terminó de consumar en el ´76 sería repetirme a mí mismo y también a los demás. Lo único que voy a decir es que pese a que hoy reina el convencimiento mayoritario de que lo sucedido fue una aberración, también es cierto que hay, no sólo entre los mayores, sino ( y esto es lo más preocupante) entre pibes de mi edad, un cierto pensamiento fascistoide y xenófobo. A lo que me refiero es: afortunadamente finalizó hace tiempo esa etapa, y la mayoría de la gente piensa lo mismo, pero lamentablemente algún cometido cumplieron los militares, porque lograron que su pensamiento trascendiera hasta otras generaciones. Ese enemigo invisible es más peligroso.

Oasis en Mar del Plata

Tiempos difíciles. Epoca de volver a la facultad, retomar la rutina alienadora de siempre. LA verdad es que la primera semana de facultad es un veradadero martirio, más aún cuando uno no toca un libro desde diciembre. Volver al ritmo de siempre es más que complicado. Ya para la segunda, tercer semana, la cosa vuelve a la normalidad, uno se resigna completamente, y comienza a leer los libros. En medio de todo esto, el Festival de Cine fue un veraddero oasis en medio del embole mundano. Alguna de las mejores películas que vi fueron:

-"Thumbsucker": la marqué en el prograa porque estaba dirigida por Mike Mills, mismo nombre del bajista de REM. No resultó ser él, pero sí un director de videos de Pulp. La película es acerca de un chico de 17 años que todavía se chupa el dedo, y en base a eso desarrolla una historia que habla de las presiones que ejercen los padres sobre los hijos, y las dificultades de la sociedad para aceptar lo distinto. está protagonizada por el pibite del video "Jesus of suburbia" de Green Day, con Vince Vaughn, Tilda Swinton, Benjamin Bratt y Keanu Reeves en un papel de dentista hippie imperdible. Para cerrar, la música es de The Polyphonic Spree, y el eterno corazón de cebolla Elliot Smith.

-"Mary": de Abel Ferrara, un director tan talentoso como desparejo, pero de quien siempre dan ganas de ir a ver sus películas. Acerca de una actriz (Juliette Binoche) demasiado compenetrada con su papel de María Magdalena, mientras queda inmersa en diversas situaciones donde se tratan los conflictos de Medio Oriente. Con Forrest Whitaker. La verdad es que no se parece a nada de lo que haya hecho antes, en cuanto a la narración, aunque sí está presente el eterno componente religioso.

-"Caché": la nueva de Michael Haneke, con Dabniel Auteuil y Juliette Binoche. UNa rara película (con los títulos más raros que recuerde) acerca de una familia que es filmada en video por alguien, no se sabe quién , en su vida diaria. Lo interesante es toda la historia oculta que sale a la luz en base a estos videos, y el pasado del protagonista, lo que le altera su estabilidad económica y social, y aporta el elemento inquietante de la película.

-"The cock and the bull story": de Michael Winterbottom. Desde siempre al cine le gustó hablar del cine, desde "8 y medio" hasta "Cuéntame tu historia", y dentro de la ya extensa filmografía del director inglés, no podía dejar de referirse a otras de sus pasiones, el cine. Protagonizada por Steve Coogan, Ian Hart y... (redoblantes) Gillian "Scully" Anderson!, la película es acerca del rodaje de un film de época, y muestra todos sus entretelones (por no decir histeriqueadas) y problemas internos. Así es como deberían ser los famosos backstages si quienes los dirigieran tuvieran talento. Probablemente, lo que más ayude a la película sea su absoluta falta de solemnidad, lo que profundiza la crítica.

-"Verushka", de Paul Morrisey. La verdad es que cuando me di cuenta que era la película acerca de una modelo y su vida, me imaginé a Dolores Barreiro a los sesenta pirulos hablando de cómo untar uniformemente la mermelada (light) en la tostada (integral), pero no, estaba equivocado. Es acerca de una modelo que nació en época nazi en Prusia, conoció a Dalí, trabajó con él y con Andy Warhol (hay un video intercalado imperdible), y fue una de las primeras en hacer body painting (pero en serio, no esas tetonas pintadas de mujer policía). Hay una seria de fotos con ellapintada, camuflada entre el fondo que son escalofriantemente buenas, con elladesapareciendo para observar, exhibiéndose.

-"Derecho de familia", de Daniel Burman. Hay que empezar diciendo que no es la mejor película de Burman, pero que al menos se nota su mano sólida como director, uno nota la presencia de un estilo narrativo definido. No hay repetición temática, hay inquietudes personales, un estilo. Da la sensación que logra transformar ese costumbrismo típicamente argentino en algo positivo, hecho sin golpes bajos ni tomas complacientes. Lo que trata en esta película es la continuidad entre generaciones, los lazos intangibles que se forman involuntariamente, tanto en lo laboral como lo personal. Curiosamente, quienes se roban la película no son ninguno de los dos actores principales, sino los secundarios: Daniel Goetz como el padre de Hendler, el protagonista; Aida Aizemberg en un papel de secretaria absolutamente verosímil, y Damián Dreizik en un papel inolvidable.

-Una mención especial le corresponde a "Hostel", con el glorioso Takeshi Miike (director de una de las pocas películas con estatura de clásico del terror: "Audition"). Saqué entrada tres veces, y las tres veces la suspendieron para reemplazarla por "Thumbsucker", de la cual ya había sacado la entrada. Me quedé con las ganas, pero me voy a desquitar en el cine.

Exageraciones petardistas

No voy a escriibr demasiado acerca de la destitución de Ibarra (a la que me opuse en todo momento) porque creo que quien lea asiduamente este blog ya sabrá claramente mi posición. Lo único que voy a decir es que lamento lo que este resultado supone: la eliminación de una posible autocrítica general. Cuestionamientos que nos lleven a pensar si en parte no contribuímos con que todo esto sucediera con nuestro accionar diario. Supongo que seguiremos coimeando a los de Tránsito, entre otras tantas cosas, hasta los próximos 194.

P.D.: no es un poco raro que al día siguiente a la destitución de Ibarra comenzó a sonar con mucha más frecuencia Callejeros por la radio?

Silenzio stampa

Basta ya de estúpidos que llevan puestas remeras escritas en italiano! ¿No se dan cuenta lo mal que les quedan? Ahí es cuando uno se da cuenta del poder de la televisión, ya que empezaron a aaparecer en la tele y al poco tiempo, ningún idiota que se precie de tal podía dejar de llevar una.
Para colmo, ni siquiera están escritas en italiano, sino en un dialecto italiano-giordanesco que las hace aún más deprimentes. Así es como nos encontramos con gemas como: "Cappo cannonieri", "Giuocco calcio", etc. Caminando por la peatonal me encontré con una que probablemente gane como la más estúpida: una remera celeste que en el torso rezaba (un poco deformada por la zapán planetaria de quien la portaba): "il ribbottero". Insuperable.
Me hace acordar unos años atrás, cuando estaban de moda unos rompevientos (no conozco demasiado de moda, pero ¿existe prenda más impersonal?) con unas leyendas en inglés del estilo: "Fucking idiot", "Washable brain", etc. Si la gente hubiera sabido las idioteces que decían, probablemente no las hubieran usado. O sí. El mal gusto no tiene límites.

Crónicas de CASLA (el banco, los botines y el cadáver -Cardozo-)

Generalmente intento evitar hablar de las idas y venidas de técnicos, principalmente porque cambiamos los mismos tan rápido como los calzoncillos. Al menos teniendo en cuenta un promedio decente de limpieza. Pero la verdad es que la ida de Alfaro del banco del CASLA es algo que me sorprendió, no gratamene, por desgracia. Si bien es cierto que hacía rato el equipo no jugaba bien (bah, nunca lo hizo bien), soy de los que prefiere que el técnico se mantenga al menos hasta el final del campeonato. O bien, si ya se tenía la decisión tomada, por qué esperar a que comience el torneo?
Se que con el resultado puesto es más simple hablar, pero Alfaro nunca me convenció como técnico de San Lorenzo (cosa que terminé de confirmar cuando plantaba cinco en el fondo, cmo si siguiera en Quilmes). Supongo que debe ser esa clase de técnicos que es más agradable escucharlos hablar que sufrirlos dentro del propio cuadro, porque convengamos que si se lo compara con el "Tolo" Gallego, parece Karl Jaspers (perdón). Sale de la media de lo que es el clásico técnico, al estilo de Bielsa, con la diferencia que éste último lo hacía por puro convencimiento, errado o no; en tanto, en Alfaro sonaba un poco a impostado. Bastaba escucharlo en als conferencias de prensa, donde tardaba cuarenta minutos paa decir que la línea de cal estaba torcida, no porque hiciera un suntuoso despliegue de ideas, sino por falta de elecciones a la hora de hablar. Imposibilidad de tomar de decisiones. Poder de síntesis, para hacerlo más fácil. Justamente él, que al mando de Quilmes era el rey del pragmatismo futbolístico (Falcioni con Banfield parecía Cruyff). Y creo que esa misma falta de decisión se le trasladó a su tarea como DT. Basta ver als alineaciones de San Lorenzo en este último tiempo, para ver que BOca, jugando dos torneos (y, mal que me pese, ganándolos) repetía la formación más seguido que CASLA.
De todos modos, no todo lo que hizo estuvo mal, a pesa que trajo a Cardozo (de quien sinceramente esperaba mucho más), que no puede hacer una media vuelta sin desgarrarse. Al menos lo sacó a Paredes, eterno misterio del fútbol argentino: lo único que sabía hacer era pegar patadas y a duras penas hacer un lateral, y así y todo estuvo años en uno de los grandes. Ya parecía uno de esos empleados estatales que se mantienen en su cargo, no por su capacidad, sino por su habilidad para mimetizarse, para hacer un mar de su mediocridad. Y como acierto, lo puso a Esquivel, quien era el reemplazante natural de Morel cuando se fue. Del resto no voy a hablar demasiado, porque es cuestión de gustos. Sólo voy a decir que es hora de pensar si no es mejor Orión que el megalómano de Saja (caso similar al de Rambert: Alzheimer futbolístico); hasta cuándo va a jugar Barrientos en lugar de Montillo; y para cuándo la continuidad definitiva a "Pocho" Lavezzi?
Bueno, después de estas sesudas cavilaciones me voy a trabajar un rato, con la ¿consciencia? intranquila, más que nada por la llegada del nefasto Ruggeri, otro más de los Niembro Boys.